Возможно ли ждать без надежды на то,
Что сбудется, станет, случится?
Что август, прикинувшись рыжим котом,
Притащит в зубах в разомлевший Ростов
Апрельскую нежную птицу?
И в ночь тридцать первого сменится год
На черном табло на Садовой.
И старый собор, как баркас, поплывет
Под «Personal Jesus» в весну Депеш Мод,
Чтоб нас познакомили снова.
И я бы представилась кем-то другим,
И ты бы соврал, что неместный.